Pochettino, en un entrenamiento del Espanyol. (JAVI FERRANDIZ)

Yo manipulo. Tú (Pochettino) manipulas. Él (Ramon Condal) manipula. Nosotros (solo algunos medios) manipulamos. Vosotros (miembros de la comisión deportiva) manipulais. Ellos (los que predican más allá del Ebro, los que hablan de que Pochettino puede ser el sucesor de Mourinho en el Madrid) no manipulan.

Pochettino, el oráculo de Sant Adrià, anda preocupado. Considera que el socio periquito es tontito y teme que se pervierta y salga de la senda del oficialismo imperante por culpa de esos perniciosos artículos de prensa y programas de radio que sortean el guión pergeñado en los despachos de Cornellà-El Prat-Sant Adrià. Pochettino entiende que el socio del Espanyol es idiota, fácil de moldear, que no tiene entendederas, que se despista con facilidad con apenas dos informaciones que salgan de la norma. El oráculo vela por todos. No quiere que el rebaño se desperdigue y bese otras religiones con cuatro rayas perturbadoras o dos minutos pecaminosos de radio. No, hay que conducirle por el buen camino. Llevarle de la mano. Ayudarle a caminar. “A veces el entorno manipula el pensamiento de la gente. Cuando escuchas cosas negativas, cambias tu forma de pensar”, Pochettino dixit.

Yo manipulo, tú manipulas, él manipula… Ellos no manipulan.

Muchas veces tengo la impresión de que, en este club, no hay vida inteligente.  Juan Terrats

Viene bien darle un cierto sentido al humor y recordar alguna historia más o menos simpática entre lo que podríamos considerar como viejas batallas entre tribus francesas y españolas, sobre todo hoy en día cuando algunos ánimos todavía están un poco alterados. Esta historia se podría denominar como la del espagnol dopé y tiene como protagonistas a uno de los más grandes ciclistas de todos los tiempos, Bernard Hinault, y el que podríamos denominar como uno de los más constantes esforzados de la ruta de los años 80, el corredor asturiano, aunque con mucho arraigo cántabro, José Ángel Sarrapio.

 Hay que situarse en la máquina del tiempo y remontarse al año 1984, en una primera mitad de década en la que Laurent Fignon e Hinault habían decidido que no se pusiera el sol en el imperio ciclístico francés. Eran los dominadores del Tour. Era una pareja irreconciliable en una época en los que el ciclismo español volvía a asomar internacionalmente gracias, sobre todo, a un equipo Reynolds que de la mano de Ángel Arroyo y Pedro Delgado comenzaba a asombrar en las carreteras francesas. Las aspiraciones de Sarrapio eran menores pero no menos importantes para él. Era un reclamo para coronar con éxito una fuga en solitario aunque no era recomendable escaparse con él porque de lo contrario te levantaba la camisa. Y si no que se lo pregunten a Jean-Claude Bagot (décima etapa del Tour de 1986). 60 kilómetros en fuga, los últimos 20, con Sarrapio agotado, tirando el francés. Sin embargo, con la emoción de la llegada el bravo asturiano recuperó las fuerzas, sobrepasó a su rival y le arrebató la victoria.

 En la París-Niza de 1984 hacía un frío terrible. Los prados estaban nevados y no era la primera etapa, cerca de la capital francesa, recomendable para andar en bici; tal vez, mucho mejor, quedarse en casa con la chimenea encendida. Todos muy bien abrigados. Hinault, al frente de La Vie Claire, quería tumbar el maleficio que siempre le persiguió en la Carrera del Sol. Aquel año solo consiguió subir al podio en la posición más baja.

 Todos se presentaron a la salida con lo mejor de su vestuario invernal, tapados de pies a cabeza. ¿Todos? Todos, no. Sarrapio como si estuviera en pleno mes de julio dispuesto a superar las más altas temperaturas del Mediodía francés; en manga corta, como si el frío no fuera con él. La frase fue pronunciada por Hinault. Y la escuchó perfectamente Sarrapio. “Espagnol dopé”. Le llegó al alma. “¿Dopé? ¿dopé? Te vas a enterar, ¡macho!”… Si tenía frío –él que estaba acostumbrado a entrenar con la dureza del Cantábrico—se le fue de repente. Se dio la salida. “Espagnol dopé, espagnol dopé”. La frase se la repetía Sarrapio una y otra vez. No tardó ni un par de kilómetros en reaccionar. Y el supuesto español dopado, según la definición de Hinault, atacó, en solitario, como era su costumbre. Contra más frío, mucho más indignado se sentía, por lo que comenzaron a caer los minutos, uno detrás de otro. Hinault ni se inquietó. No lo hizo ni con tres, ni con seis, ni con 12, ni con 15 minutos… Pero, atención, la situación ya parecía insostenible. La diferencia en la meta podía ser escandalosa y una invitación incluso a que Sarrapio diera la sorpresa y se llevara la victoria final. “Primero fueron un par de gregarios de Hinault los que pusieron un ritmo digamos que discreto”. Ocurrió cuando la diferencia ya era abismal. A Sarrapio lo avisaron desde el coche auxiliar del Teka. Seguía indignado por lo de espagnol dopé, así que inclinó la cabeza, bajó piñones y sacó las últimas fuerzas que le quedaban.

 Hinault cada vez estaba más nervioso. Si primero fueron dos, luego pasaron a tres, cuatro, cinco, seis y al final los siete gregarios que llevaba tiraban como locos, como si les fuera la vida. Dicen que hasta se recuerda algún relevo de Hinault. Sarrapio fue capturado a poco de la meta pero obligó a todo el equipo La Vie Claire a quitarse las prendas de abrigo y acabar sudados y con vestuario veraniego. El supuesto espagnol dopé había retado al emperador francés. No triunfó Sarrapio pero se sintió feliz aunque se ganó la enemistad eterna de Hinault. 

@sergi_lopezegea

Álbum 'Astérix y los Juegos Olímpicos' (1968)

Durante más de 40 años los niños de media Europa se han hecho mayores imaginándose que son unos aguerridos luchadores contra el imperio romano. Ellos siempre han formado parte de los buenos, es decir los galos, mientras que los romanos han sido los malos. Nuestros hijos han crecido leyendo cómics, viendo películas por el ordenador y la televisión o yendo al cine considerando que Astérix era el primer héroe de la historia, el primer luchador contra la tiranía, el personaje que enarbolaba el triple mensaje que muchos años después de que naciera y muriera encarnaría el origen de la Revolución Francesa: libertad, igualdad y fraternidad.

Pues lo que son las cosas. En estos tiempos en que todo cambia (seguramente para ir a peor), en los que ya se empieza a decir aquello de que cualquier tiempo pasado fue mejor Astérix, el primer héroe francés, otrora llamado galo, si se sentase ante los tres jueces del Tribunal de Arbitraje Deportivo (TAS), muy pocos datos podría aportar para defenderse de la acusación de dopaje. Astérix sería condenado a dos años de dopaje por no poder justificar la composición de la poción mágica, el secreto mejor guardado por el druida Panorámix. Y, seguramente, si entre los letrados del TAS hubiera alguno que, aparte de abogado, fuera druida –ya se sabe, los elementos mágicos que dan una fuerza sobrehumana solo se pueden transmitir de druida a druida—y consiguiera la fórmula enseguida sería incluida dentro de las sustancias prohibidas del Código Mundial Antidopaje.

 Los libros de Astérix, señores, son una apología al dopaje porque vence a sus rivales no por el entrenamiento con el escudo y la espada, no por pasarse horas y horas corriendo para ser más rápido que los romanos, no… El secreto de Astérix para ser mejor que sus contrincantes es solo a base de una sustancia prohibida no identificada que se llama poción mágica. Y, además, para cargar más de razones a los intransigentes señores del TAS y a la Agencia Mundial Antidopaje (AMA) no solo la utiliza en competiciones que están fuera del programa olímpico como golpear al contrario repetidamente contra el suelo, por ejemplo. Astérix hizo gala de la poción mágica para participar en los Juegos Olímpicos de Atenas. Hay un libro, editado en 1968, que así lo explica. Y dentro de este cuaderno aparece la prueba palpable de que ya en aquella época, 50 años antes de que naciera Jesucristo, los atletas romanos, que tuvieron que convertirse en aliados deportivos de Astérix, fueron descalificados por ganar a sus oponentes griegos (país que ya por aquel entonces, como ahora, estaba en decadencia) gracias al uso de una sustancia prohibida que fue descubierta, como si se tratase de un control, por el colorido azul de la lengua. Se doparon. Y lo hicieron a través de un producto de origen francés todavía no especificado. 

La pedagogía debe cambiar. Ahora cuando nuestros hijos cojan un álbum de Astérix –por favor que no reniegen a la hora de leer— les tenemos que explicar que el pequeño galo se dopaba, que el pequeño francés tomaba sustancias prohibidas, que fue el primer atleta que usó de las artes ilegales para vencer a sus rivales y que cuando jueguen con otros niños no pueden coger un bidón, por ejemplo, y hacer ver que sorben un líquido. Es un pecado. Es una acción de dopaje.

 Es una pena descubrir estas cosas estos días. Es una pena saber que Astérix nunca podría demostrar cómo ha llegado la poción a su cuerpo. Bueno, diría que la había bebido. Sin más. Pero sería castigado. Y perdería todos los títulos conseguidos en Hispania, en Helvetia, en Britania, en Germania. Y no digamos a su creador todavía vivo, Albert Uderzo. ¿Se sentaría a su lado cuando Astérix comparecería en rueda de prensa para hablar de su inocencia? ¿Le preguntarían también sobre las sustancias escondidas eternamente en el cuerpo de Obélix por caer de pequeño en la marmita? ¿Cómo respondería la prensa local más beligerante?

 Astérix, Obélix, Uderzo y no digamos Panorámix… no tendrían perdón. Toda la dureza del TAS caería sobre ellos y el famoso galo sería bautizado como tricheur. Así es la vida de los pequeños guerreros, de los que luchan contra los romanos y de los que suben montañas.

El público celebra con las esquiadoras el éxito de la competición. Foto: Joan Cortadellas

Hay experiencias únicas que todo buen aficionado al deporte de alta competición debería vivir alguna vez. Por pasión, por curiosidad, por novedad… da igual. La televisión, por desgracia, aunque es un medio extraordinario para seguir las mejores competiciones no permite captar todos los detalles; todo parece tan fácil, tan cerca, cuando realmente no lo es. Es imposible percibir la velocidad con la que desciende una esquiadora por una pista en una prueba de la Copa del Mundo, como la disputada el pasado fin de semana en la estación de Grandvalira, en Andorra. Cerca de ellas parece que sientas el viento (que por desgracia no estuvo a la altura de las circunstancias) estallar contra tu rostro o la nieve romperse al contacto con tus esquís.

Viendo entrenar a las mejores esquiadoras del mundo, tan cerca de ellas y no a través de la fantasía de la televisión, se notaba la misma sensación que se intuye cuando, en los mismos Pirineos, se busca un lugar de privilegio en la cuneta, junto a la carretera, para ver muy de cerca el paso de los corredores del Tour de Francia. Y, seguramente, la misma emoción que percibe un aficionado a los ralies cuando encuentra una situación inmejorable para ver como derrapan los coches.

Sin embargo, una cosa tienen en común estos tres deportes: esquí, ciclismo o ralies y tres competiciones de postín: la Copa del Mundo de esquí, que por cierto jamás hasta ahora se había celebrado en Andorra, el Tour de Francia, que si ha pasado varias veces por el Principado, y el Mundial de ralies. La oportunidad que da a los aficionados por ver de cerca y casi palmar a los mejores especialistas del esquí, las bicis o el volante de los coches sin tener que desembolsar un euro. Es gratis. Tan cerca de ellos y sin que te cueste ninguna entrada. ¿Se imaginan los aficionados al fútbol un hecho parecido? ¿Qué los partidos de Champions en el Camp Nou fueran gratuitos?

En Andorra, el pasado fin de semana, incluso no era necesario siquiera sacarse el forfet para presenciar la Copa del Mundo. Si un aficionado al esquí o simplemente un curioso quería ver de cerca a esas chicas que triunfan en los Alpes y que se deslizan en el televisor, solo debía atravesar el puente sobre el río Valira, en Soldeu, y apostarse sobre la pista Avet, al final de la misma, y fotografiar, aplaudir o hasta emocionarse con la llegada de las campeonas. Lo mismo que cuando Andy Schleck pasa cerca de tí escapado en el Galibier y te preguntas ¿cómo es posible que suba tan rápido por una cuesta dándole a los pedales? El deporte en directo no tiene precio, sobre todo si es gratis, y más aún si no es necesario esperar a las 10 de la noche para disfrutar del mismo.

“No hay un duro, no hay un duro”. Y él venga, venga, como un martillo pilón. Las puertas se cierran. Pues si se cierra una puerta ya se abrirá otra. Buenas palabras, gestos, ni un desprecio. Pero como si se tratase del famoso relato de Mariano José de Larra, la respuesta siempre es parecida: “Vuelva usted mañana”.

El “vuelva usted mañana” –en catalán suena más o menos igual- es la frase más escuchada por Rubèn Peris. Llega de un ayuntamiento, de una diputación y ya no digamos de una empresa. Da igual que sea catalana, asentada en Catalunya o foránea. Rubèn Peris, para quienes no lo conozcan, es el presidente de la Volta a Catalunya. Y para quien no esté muy al día, la Volta a Catalunya es una carrera centenaria, más vieja que la Vuelta a España. Es una prueba deportiva que se disputa en bicicleta, que recorre la geografía catalana y que en época de nuestros abuelos llenaba la cuneta de aficionados y más seguidores. Nada tenía que envidiar al Tour.

Si la Volta sigue viva, si sigue respirando, si va deambulando de habitación en habitación por un imaginario hospital, es, sobre todo, por obra y gracia de Peris. Le cierran una puerta. Pues a llamar a otra. Le dicen que no hay dinero, pues ya saldrá de otro lado. Si no podemos llegar a este lugar, pues lo haremos a otro. Y así año a año, golpe a golpe, verso a verso. Si ya era difícil en los tiempos en que el dinero salía de debajo de las piedras, solo hace falta imaginar la tremenda dificultad que supone en el 2012 izar la bandera de la Volta, buscar rutas en un mar con marejada continua pero seco de dinero como un oued en el desierto.

Hay ayuntamientos que no han podido pagar todavía la factura de pasadas ediciones. Y no porque no quieran, o pretendan engañar. Lejos de la realidad. Porque no tienen un euro. El año pasado ni la presencia de Alberto Contador, que llegó, vio y venció, sirvió para atraer las cámaras televisivas. Y más de lo mismo, no porque a las cadenas públicas no les interesase la carrera sino porque sus presupuestos se reducían y no había efectivo en mano para llenar de helicópteros (al menos uno) los cielos catalanes, de enlaces (más de uno) y de motocicletas (como mínimo tres) para que las imágenes llegasen a todas partes, a estos aficionados que reclamaban y reclaman que la esencia de la ronda catalana se abonara en sus hogares.

Pero Rubèn Peris es como ese martillo pilón, no se cansa, ni se cansará. Si le cierran una puerta ya le abrirán otra. Hasta el punto de que una vez más ha conseguido sacar el recorrido –ya lo tiene atado pero por más que se le insista (al estilo de los golpes de su martillo) no suelta prenda-. Si los últimos años la carrera salía de Lloret, en esta edición año lo hará de otro municipio porque ya tiene firmado un acuerdo y hasta una “gran etapa de montaña”, según sus palabras, que terminará en una estación de esquí. Y también el municipio de Ascó, fiel a la Volta, y Badalona, porque a su alcalde, Xavier García Albiol, le gusta el ciclismo. Y Barcelona porque los responsables municipales de la ciudad, los de antes y los de ahora, siguen creyendo que si el Tour acaba en París y la Vuelta en Madrid, la ronda catalana debe terminar en la capital de Catalunya. Y eso que el domingo 25 de marzo, las calles barcelonesas estarán sobredimensionadas en el aspecto deportivo, porque la Volta coincide con la disputa del maratón.

¿Ganar dinero? Imposible. Un imperio de voluntarios, muchos de ellos personas jubiladas que han vivido toda la vida pendiente de las hazañas de los esforzados de la ruta, mantiene abierto el grifo del oxígeno de la carrera que, además, y casi como si se tratase de un milagro, ¿milagro Peris? gozará de televisión en directo (Teledeporte y Esports 3), en una edición en la que se espera la participación de Alberto Contador (TAS mediante), Alejandro Valverde, Joaquim Purito Rodríguez, Samuel Sánchez, Igor Antón e Ivan Basso. Flor y nata sobre una bici. Poderosos astros para derrotar al estilo de un demarraje la maldita y repetitiva frase del “vuelva usted mañana”.

@sergi_lopezegea

Alejandro Valverde ha regresado y por si algún seguidor del ciclismo todavía tenía dudas, en la mañana del sábado 21 de enero consiguió la victoria en la etapa reina del Tour Down Under, la principal carrera ciclista australiana que sirve para inaugurar el calendario mundial de este deporte. 

En una época en que las redes sociales, en lo bueno y en lo malo, colapsan buena parte de la información, el nombre de Valverde se recreó como uno de los más nombrados y la emoción del corredor por su victoria se dimensionó aún más con las imágenes que llegaban desde las Antípodas con su voz entrecortada y los ojos enrojecidos. 

Valverde quizás es el corredor más espectacular del ciclismo contemporáneo. Sus compañeros dicen que es tan bueno y que tiene tanta clase, que difícilmente sufre encima de la bici. Por eso, cuando tiene una pequeña pájara, a diferencia de otros rivales, no sabe sobreponerse porque no conoce el dolor de piernas. Le ocurre pocas veces, la última que se recuerde, sucedió en la ascensión al Tourmalet, en el Tour del 2008, el último en el que pudo participar por razones sobradamente conocidas. 

Siempre suele acabar las carreras entre los cinco primeros y le da igual que sea una ronda australiana, una carrera europea de una semana, una clásica del norte de Europa o una gran ronda, como la Vuelta que ha ganado o el Tour que se le resiste. Precisamente, en un país que solo acostumbra a valorar el peso de los corredores según sus hazañas en el mes de julio, el divorcio Tour-Valverde, que tratará de recomponer el próximo verano, le mantiene algún peldaño por debajo de Alberto Contador, posiblemente el otro gran ciclista que rivaliza en espectacularidad, a nivel mundial, con el murciano y que está a punto de debutar en Argentina, en una época en que el ciclismo, como tantas otras cosas, se globaliza más allá de las típicas fronteras europeas. 

El regreso de Valverde es la noticia que puede animar la temporada ciclista 2012, más allá de otras consideraciones. Su presencia en cualquier carrera, la que sea, es sinónimo de victoria, un aliciente para buscar su figura en los kilómetros finales entre los que van a luchar por levantar los brazos. Como se acostumbra a decir –la frase tiene acuñada la propiedad intelectual en el País Vasco- el ciclismo es un deporte en el que muchos corren y siempre gana Valverde. Pese a que algunos les escuece.

@sergi_lopezegea

Pepe se tira ante Cesc Fàbregas, el miércoles. (AP / ANDRÉS KUDACKI)

Hace algunos años (muchos, mejor dicho), cuando la tele en España era cosa de un solo canal, con el añadido en algunas zonas de la UHF, Televisión Española nos deleitaba de vez en cuando con unos minutos de cine cómico con los que cubría tiempos muertos o alguna franja horaria que bailaba. Eran píldoras de Charlot, Harold Lloyd o Buster Keaton que nos entretenían y nos arrancaban alguna sonrisa porque, realmente, tenían gracia.

Este jueves, a última hora, se produjo un episodio que podía haber cuadrado perfectamente con esos instantes de cine cómico. Compareció un actor de segunda en la página web del Real Madrid para explicarnos una historia desternillante sobre cierto episodio ocurrido el miércoles en el Santiago Bernabéu. MOC MOC

“Con respecto a la jugada con Leo Messi, quiero decir desde ya que ha sido un acto involuntario”. CHOF. Sí, efectivamente, se vio ‘clarisísímamente’ (como diría el Cruyff de Crackòvia) en las imágenes que el pisotón a la mano izquierda del argentino con el juego ya parado desde hacía rato había sido una pura casualidad. A Pepe solo le faltó apuntar con una mira telescópica para no errar el tiro.

“Pero aún así, si Messi se siente ofendido, le pido disculpas porque lo que pretendo es defender a mi equipo y a mi institución”. BUM. Claro, claro. No hay mejor manera de defender la institución que desprestigiarla con acciones casi delictivas como las del último clásico. Y que no se preocupe Pepe ni nadie: Messi no se ofende tan fácilmente.

“Me entrego en cuerpo y alma, jamás se me pasa por la cabeza hacer daño a un compañero de profesión”. OHHHH! Jamás de los jamases. Eso es verdad. Hay unos cuantos jugadores que pueden dar fe de la honestidad de las duras, pero nobles, acciones del central-centrocampista brasileñoportugués. Casquero, Albín, Xavi Torres, Lisandro, Cissokho, Alves, Piqué, Adriano… Todos ellos todavía están jugando al fútbol con todos los huesos enteros a pesar de haberse cruzado en el campo con Pepe.

Fueron unos minutos (unos segundos, en realidad) de cine cómico digno de aquella televisión en blanco y negro que tanto nos hizo disfrutar. Lo que pasa es que esta vez no tenía ninguna gracia

THE END

Pep Guardiola, en Zúrich. (AP / M. PROBST)

Mucho se está hablando en los últimos tiempos del modelo Barça, sobre todo desde que el equipo, a las órdenes de Pep Guardiola, no para de ganar. En los últimos tres años, tres años y medio, se está imponiendo la idea de que las estrategias del club azulgrana son las que dan mejor resultado y las que, a la larga, garantizan un equipo triunfador. No hay un sistema mejor. Un equipo cimentado en el mimo por la cantera, con fichajes contados solo en posiciones que andan cojas, y con un sistema de juego entroncado en el ADN azulgrana y basado en el respeto por el balón, el talento individual, el juego de equipo y una insobornable voluntad ofensiva. Imbatible.

Sucede a veces, sin embargo, que ni con todos estos ingredientes se puede garantizar la victoria. El Barça de los 13 títulos sobre los 16 posibles, de los balones de oro, el que copa las alineaciones ideales del FIFA World Player, el de los récords y el que es firme aspirante a erigirse en el mejor equipo de la historia, cedió el domingo en Cornellà su cuarto empate fuera de casa que, unida a la derrota sufrida en Getafe, han llevado al conjunto de Guardiola a situarse a cinco puntos del Madrid, un líder que cada vez parece mas enchufado en la Liga. Un título, pues, que se aleja peligrosamente y que da argumentos a los máximos rivales para que insistan en su teoría de ‘cambio de ciclo’.

Y ahí entra en juego el otro modelo Barça, el de fuera del terreno de juego, el que queremos destacar en estas líneas. El equipo está en peligro, el título que mejor premia la regularidad se aleja y lo hace tras un partido ante el Espanyol intensísimo, vibrante y que se decide después de que los jugadores del Barça estrellaran tres disparos en la madera y, sobre todo, que el árbitro dejara de señalar un penalti catedralicio por manos de Raúl Rodríguez a falta de solo un minutito para el final del partido. Y sale Guardiola a la sala de prensa y asegura que del árbitro ni hablar, que bastante tienen los colegiados con su difícil trabajo y que el Barça lo que tiene que hacer en centrarse en mejorar lo que no ha hecho bien y en trabajar en lo que realmente puede incidir, que es su forma de jugar. Y sale el presidente, Sandro Rosell, y asegura que si el árbitro no ha pitado penalti, pues no ha sido penalti. Y salen los jugadores y apenas prestan atención a una jugada tan decisiva del partido, a pesar de que el propio Raúl Rodríguez reconoce que sintió cómo el balón le había dado en la mano.

Este es el modelo Barça que también merece balones de oro y reconocimiento generalizado. Tan alejado de aquel otro que incide constantemente en las injusticias arbitrales, las conjuras federativas, el oscuro tráfico de influencias i mil teorías conspiranoicas más que nos llegan a menudo desde otras latitudes. Tan alejado de aquellos que buscan constantemente pretextos para disfrazar su propia ineptitud o para presionar al contrario. Nosotros preferimos, por lo que tiene de deportivo, justo y adecuado, este modelo más cercano, este modelo Barça que se impone dentro y fuera del campo de la mano de Guardiola.

José Mourinho tiene razón. El fútbol es un juego en el que la suerte cuenta y muchas veces hace la diferencia. Como la noche del sábado en el Bernabéu.

¡Qué suerte tiene el Barça! Para empezar, tiene la suerte de tener un entrenador mucho mejor que el portugués. Un técnico capaz de incidir en el juego del equipo de manera decisiva en el transcurso del partido, cambiando las veces que haga falta la disposición de los jugadores, e incapaz de situar a un zurdo cerrado de lateral derecho (una vez lo hizo con Maxwell en un partido de poca importancia, es cierto, pero no repitió).

¡Qué suerte tiene el Barça! De tener a un portero que quizá no es mejor que Iker Casillas (o sí), pero con la fortaleza mental –como el resto del equipo– de sobreponerse a un revés inicial impactante y seguir jugando como se le ha enseñado, como toda la vida.

¡Qué suerte tiene el Barça! De tener al mejor jugador del mundo y, sin embargo, no estar sujeto a la famosa messidependencia, al contrario que el Madrid, que quizá sí que depende demasiado de un Cristiano Ronaldo que contra el Barça nunca está demasiado católico. El crack argentino no tuvo ni que marcar en el Bernabéu (cosa que hace casi siempre) para acompañar al equipo en la remontada.

¡Qué suerte tiene el Barça! De tener a jugadores (más de uno, más de dos, más de tres) que marcan la diferencia a la vez que no dejan de jugar como un todo, con un sistema inamovible al que no se renuncia ni en los momentos más delicados. “Tengo el balón, paso el balón; tengo el balón, paso el balón”: así de fácil lo definió Guardiola en la rueda de prensa posterior. Así de difícil debe ser aplicarlo cuando ningún otro equipo del mundo lo consigue con tanta excelencia.

¡Qué suerte tiene el Barça! De sacar provecho de las pocas incorporaciones que cada año realiza, en función de las necesidades del conjunto y no de los cromos que quedan bien en el álbum. En el Bernabéu, los dos únicos fichajes de la temporada, Alexis y Cesc, marcaron y decidieron. Los del Madrid ni siquiera aparecieron (Sahin, Altintop, Callejón, Varane) o lo hicieron fuera de contexto, por decirlo de alguna forma (Coentrao).

¡Qué suerte tiene el Barça! De ser capaz de salir con ocho canteranos al campo (y dar entrada a otro, Pedro, más tarde) y darle otro baño a unos galácticos sin apenas gente de la casa y sin revulsivos en el banquillo como el pintoresco Mendes, el último y polémico debutante de Mourinho, un técnico especialista en dejar tierra quemada cuando se va sin haber dado la más mínima oportunidad a la cantera.

¡Qué suerte tiene el Barça! Finalmente, que suerte tiene el Barça de saber estar en todas las circunstancias, ganando o (excepcionalmente) perdiendo, sin recurrir al juego violento ni a pretextos relacionados con el árbitro ni la fortuna. Se demostró de nuevo en la noche del sábado, una noche de oferta en el Bernabéu: uno de regalo y te llevas tres.